Querido, no quise ser impuntual pero no se a qué dirección escribirte, ni siquiera cómo he de nombrarte. Me demoré 22 años en encontrar la estampilla indicada, porque siempre dudo si estás ahí.
Te he confundido más de 100 veces, pero cierro los ojos y las piernas y sé que no eres tú. Incluso te confundí con un pintor callejero que me dio dos orgasmos y tres suspiros, pero ambos sabemos que no eras tú. Te he extraviado tantas veces, como cuando mis dedos como tijeras fingían por mí los orgasmos o aquella revolución cuando yo era Scarlette O'hara y tú solo fuiste viendo.
